Вводные.
Улицы Нью-Йорка, начиная от часа дня. Иешуа приезжает из Магдаленского монастыря для выполнения задания. Погода всё таже, солнечно и ветренно, хотя ветер на улицах порою незаметен, очень холодно для этого времени года. (те же +15) Действующие лица - Иешуа, позже возможно подключения кого-либо другого - Сефиры, Розетты или ещё кого. С собою у апостола меч, кольт экзорциста и немного денег.
Когда я хочу отдохнуть... я смотрю только на небо. То что происходит на земле режет мои глаза своею яркостью и болью... Сегодня же мне явно не удастся сделать это. - Иешуа улыбнулся, вылезая из машины, и запирая её на ключ - несмотря на то, что он оставлял её в безопасном месте, принадлежащем ордену, подобная предосторожность никогда не бывала лишней. Предстояла охота на демона, которая могла продлиться днями - тот появлялся в районе центрального парка всего на несколько минут, тут же исчезая, как только похищал энергию людей... Почти всегда это происходило по ночам, так что никто не смог описать, как он выглядит. Можно было пойти прямо сейчас, с особой везучестью - или невезучестью апостола, это как ни странно было вполне вероятно, но юноша никуда не спешил, следуя какому-то подсознательному ощущению... Ощущения и сны были его миром... мир, столь отличный от того, что был вокруг - но при этом гораздо более правдивый, в котором нету лжи... Сегодня, те пару часов, что ему удалось поспать, апостолу снилась как он идёт по астральному потоку вместе с сестрою... Иешуа всегда хотел чтобы у него была сестра, хотел путешествовать вместе, в своих мечтах он даже выбрал для неё облик - облик девушки с фотографии, которую ему показывала Азмария.. Он встал совершенно выспавшимся, в душе сияло ощущение чуда... Чудо... юноша всегда мечтал о чуде, мечтал найти его в этом мире, мечтал путешествовать, в мечтах представляя, что где-то там, за горизонтом...
Сегодня произойдёт что-то прекрасное... - взгляд касался проходящих мимо людей, этого странного и безумного мира, раскинувшегося вокруг... Война... она окрасило всё вокруг в серые и красные тона, пожирая всё, до чего можно дотянуться... тысячи, десятки тысяч людей, убивающие друг друга неизвестно ради чего... миллиарды, живущие с этим грузом на шее. Их боль - моя боль... слова, вспомнившиеся из очередного из снов... он видел их бесконечно много, порою переставая различать, что было на самом деле, а чего не было, воспоминания обо снах приходили и уходили, словно по своей воле, не спрашивая хочет ли он их вспоминать и хочет ли забывать...
Сон... Бесконечное море людей вокруг, чьи глаза смотрят на тебя, во взглядах неутолимый голод, надежда, готовый выплеснуться гнев... Он видит это всё, он является этим всем... Он... Иешуа... есть только имя, всё прошлое давно уже потонуло в тени, выжжено этой бездной голодных взглядов, надежд..
-Их боль - моя боль... - шепчут непослушные губы, взгляд апостола блуждает среди этого моря, теряясь и растворяясь в нём... Я... я Иешуа, Иешуа... - он продолжает шептать, сидя на троне, нет, стоя на возвышении, страшный ураганный ветер кажется хочет разорвать его на части, полы плаща и волосы трепыхаются в бешенной скорости. Тень... тень за троном, окутывающая всё вокруг... нет, высокий статный мужчина в белом, с бесконечно прекрасным лицом, стоящий чуть сзади от апостола, птица, сидящая на руке юноши... Терновый венец на его голове, рога, бесконечно глубоко впившиеся в голову. Его сила, его боль, нестерпимая, бесконечная, страшная... боль которую можно терпеть сколько угодно, потому что это только его боль, когда исчезнет она - исчезнет и он, растворится в этом бесконечном море людей...
Больно... как же им всем больно... - милосердная тень обвалакивает его, чьи-то губы неслышно шепчут что время пришло, что остался всего лишь один шаг, и мир станет подобным вечности, а боль утихнет... Рука девушки, стоящей рядом, прикасающаяся к его руке... Сестра... слово, которое он уже не понимает... Но боль уходит, взгляд апостола подниматся к Небесам,окрашенным в красный, багровый, оранжевые цвета, с тёмными облаками, где диск тёмного солнца закрыт полыхающей кровавым, нестерпимым для глаз страшным светом, луною.
Один шаг, и весь этот мир вступит в вечность... они ждут, ждут... - бесконечно повторяющиеся в голове слова, дробящиеся милионом отражений, бесконечный шёпот Времени. В мире вокруг рождается музыка, созвучная словам, нет, весь мир становится музыкой, рождающейся в тени, апостол словно стоит в самом её центре, где всё бурлит и переливается, где самые разные мелодии и звучания сталкиваются, чтобы умиреть и возврадиться вновь. Музыка... милионы звучаний, в которых именно сейчас рождается новое начало, затеняя все прочие, тихая музыка, звучащая сильнее всего что было раньше, боль, порождённая гордыней, колышащая сейчас весь мир, сковывающая апостола бесконечным холодом, но заставляющая его улыбаться - он сильнейший, нет ничего чтобы могло причинить ему... им боли отныне.. кровь, бесконечными потоками текущая по его рукам... и смех, разносящийся по его миру, пламя охватывающее всё вокруг, сжигающее, меч взвивающийся вверх... нет, не меч, а музыка поднимает его вверх, делает своим воплощением, он и есть музыка безграничной свободы, многократно холоднее льда и тяжелее всего мира...
-Пришло наше время!!! Пусть сгорит прошлый мир!!! - бесконечный многоголосый хор существ, подхватывающий эти слова, здесь нет больше демона, ангела или человека, но есть гнев, тёмное пламя которым горит этот мир, полыхает в их сердцах, готовое восстать против абсолюта, апостол стоит, улыбаясь этому холоду, чуть раскинув руки в стороны, кажется что никого прекраснее нет и быть не может - он - их надежда, единственный свет, рождённый в будущем и стремящийся в вечность, тень словно окутывает его всего, Айон подходит к нему, встав рядом и одновременно оставаясь на своём месте, бесконечная толпа перед ним медленно раступается в стороны, где-то далеко, у самого её края - если конечно этот край есть, стоит Он... враг... тот, чей гнев сейчас обращён против него, а надежда не связана с ним... Существо, ставшее врагом задолго до их первой встречи. Тот, кто не должен был существовать... А значит он будет умирать в этот миг вечного торжества этой музыки. Иешуа медленно стоит, выпрямившись, крылья горят бледным светом за его спиною, лицо отрешённо, до безумия прекрасно, он чувствует восхищение, восторг, пронёсшиеся над миром и угасшие, обратившиеся в вечный холод надежды... его силы. Которая сейчас будет убивать.
Сон... Кем я тогда был, кто был около меня... Всегда, когда я вижу что-то, что не могу понять, я забываю почти все детали... могу увидеть снова, но лишь для того, чтобы сразу же забыть. - апостол поморщился, голова нестерпимо болела, после этого почти сразу же стёршегося из памяти воспоминания, пожалуй наиболее странного из всех - хотя здесь казалось бы юношу было сложно удивить, он мог видеть сны других людей и осознавать это, мог действовать во сне, как в реальном мире, понимая что это сон, но платя за это головною болью...
Я... Иешуа. - он бледно улыбнулся, горечь этих слов всё никак не могла отпустить его, предчувствия о том, что произойдёт что-то прекрасное, но здесь было ещё что-то, примешивающееся и не дающее покоя... Та музыка или вернее её бледный отголосок.. После этого воспоминания, апостол улыбнулся, ощущая как по всему телу проходит холод, которым хотелось вечно наслаждаться...